El corazón hace ruidos digestivos. ¿En qué momento de mierda pasó? No lo sé. ¡Ah, es que nada ha pasado ni pasará! 

La imaginación ajena me puede matar, me puede hacer rabiar. Al final del día no importa mucho, porque sé que todo queda en familia, que es parte de las muestras de afecto que nadie comprende. El problema es cuando cada cosa se pone en su lugar. ¿Qué hacemos los que no tenemos lugar?

Me gusta creer que mi lugar te lo llevaste tú, que, si existía, tú lo destruiste. A veces, incluso, cuando pienso en todo lo que he dicho para justificar mi estupidez, me doy cuenta de que podrías argumentar exactamente lo mismo y desaparecer. Tan simple. Debería preocuparme por otras cosas después de esta muerte tan insípida. 

¿Todos los días llegan? Llegan los días en que no se sabe si se va hacia adelante o hacia atrás. Llega el día en que te vuelven a nombrar. ¿Yo qué hago con eso si no hay nada que hacer?