Quisiera usar este tiempo para algo, pero no soy un genio literario ni un artista talentoso ni una exitosa y asquerosamente gorda cheff. Entonces, sólo me queda pudrirme poco a poco, así como ahorita. 

Me estoy muriendo y ya no importan los días que vengan o no vengan; ya nada importa. Debí saberlo desde que comenzó este año, porque, aunque para el primer día de dos mil catorce siga respirando, llevo muerto un buen rato.

Me encantaría culpar a los demás, pero sé que soy yo. Fui yo. 

Todos los días llegan, y, con cada uno de ellos, viene la descomposición.